Späte Zeit

Früher fallen jetzt
Die Abendröte über uns ein
Und schwerer reißt sich
Das Kalenderblatt am frühen Morgen

Doch stößt noch immer
Jene Woge an den Himmel an
Die uns ins Leben treibt
In diese scheinbar schillernde Mitte
Wo unser beider Scherenschnitte
Vor dünneren Milchglasscheiben
Immer wieder sichtbar werden
Allmählich aber übergehn
Zu stillerem Leben